Drone, fallen over with its propeller
Toenails dug deep into a rug
He stirs, from a light sleep

As the ceiling shivers from the steps
On the east wing, too far away
From central station

He sniffs at the bloody paper towel,
The crimson hues in the hot water
Curling, in pairs or trios

As I look him in the eyes,
The iron taste setting my head askew
His teeth, black and yellow in the light

Curse the open door,
The broken hinges as I limp toward the window
Hoping for the glass to break

But it doesn’t.

I am left alone with him,
Cuddled under tight, hot blankets
With his putrid, rotting flesh.

View original post



Täytä tietosi alle tai klikkaa kuvaketta kirjautuaksesi sisään:

Olet kommentoimassa -tilin nimissä. Log Out /  Muuta )

Google+ photo

Olet kommentoimassa Google+ -tilin nimissä. Log Out /  Muuta )


Olet kommentoimassa Twitter -tilin nimissä. Log Out /  Muuta )


Olet kommentoimassa Facebook -tilin nimissä. Log Out /  Muuta )


Muodostetaan yhteyttä palveluun %s